On n’empêche pas plus la pensée de revenir à une idée que la mer de revenir à un rivage. Pour le matelot cela s’appelle la marée, pour le coupable, le remords.

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Dix-neuf années pendant lesquelles je condamne la société à ma haine; je la fais responsable du sort que je subis et me dis qu'un jour je n'hésiterai pas à lui en demander compte, qu'il n'y a d'ailleurs pas équilibre entre le dommage que j'ai causé et celui qu'on me cause et qu'enfin mon châtiment n'est pas à la vérité une injustice mais à coup sûr une iniquité.

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Il dort. Quoique le sort fût pout lui bien étrange, Il vivait. Il mourût quand il n'eut plus son ange ; La chose simplement d'elle-même arriva, Comme la nuit se fait quand le jour s'en va.

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On n’empêche pas plus la pensée de revenir à une idée que la mer de revenir à un rivage. Pour le matelot cela s’appelle la marée, pour le coupable, le remords.

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